Por eso, considero, la curiosidad no mata al gato; lo
alimenta. Es cuando aparece dentro de nuestro cerebro el bichito del “explorar”,
que nosotros nos encontramos frente a la puerta hacia un mundo extraño, donde
la llave para ingresar la encarna nuestra voluntad de fallar una y otra vez. Y
es que para poder aspirar a dominar una materia nueva, nuestra vergüenza debe
sentarse en el asiento trasero, dándole el volante de conducción a la humildad.
Por eso es más fácil aprender cuando somos niños, porque no nos importa el
fracazo.
Yo creo que todos los día deberíamos aprender algo nuevo o
incrementar nuestro conocimiento sobre una materia en la que, últimamente,
hayamos trabajado. Si pasa un día entero y nuestro único propósito fue pensar
en el “ahora”, asumiendo que el “mañana” está construido y a nuestra espera,
entonces ese día es igual que una sartén sobre el fuego, pero sin nada de
comida encima.
El “mañana” es un plato suculento que tenemos que cocinar “hoy”.
Dejar el proceso de la cocina de nuestra vida para después, es asumir que el “después”
es un producto sin fecha de caducidad. Créanme, conforme pasan los años,
nuestra capacidad de picar las cebollas de nuestro futuro se vuelve más torpe;
por ende, el proceso de la cocina de nuestro “mañana” se ve en peligro de no
llegar a la mesa del porvenir. Podemos tratar de aprender siempre, pero
mientras más tarde comenzamos, menos capítulos del libro
avanzaremos.
Hoy me siento contento de estar metido en cosas que por
mucho tiempo estudié, pero también me roba una sonrisa verme involucrado en
temas dentro de los cuales no tengo mayor experiencia. Si fuese yo una persona
vergonzosa, asustadiza, cómoda; entonces probablemente mi vida se encontraría
dirigida sobre una calle en zona escolar, con las señales bien pintadas y un
oficial de tránsito en pleno cruce peatonal. Sin embargo, y debido a que el “no
saber” es el mejor punto de partida que la vida te puede dar para ingresar al
campo de las experiencias, hoy voy manejando una motocicleta de una sola rueda
sobre un terreno sin asfaltar, de noche y con una luz contraria muy fuerte.
Aprendí que aprender a aprender es el capítulo más largo del
manual de instrucciones de la vida. Me alegra saber que estoy fallando todos
los días, que me equivoco constantemente y que mis errores no se quedan en el
aire, sino que alimentan mi bitácora de viaje y sirven como enmiendas a la
forma en la que debo hacer, o no, ciertas cosas. Ahora que lo pienso bien, si
pudiese pedirle algo a la vida, no sería “no dejar de aprender”, todo lo
contrario, sería “no dejar de fallar”.
